Странный узор, нанесенный на тетрадный лист. Он ни как не желает прекращаться, и все бежит, строчка за строчкой. Он должен, нет, он обязан, что-то значить, давать информацию, пищу для ума.
Я не могу прочесть его. Я ясно вижу эти каракули, выведенные черной, синей, темно-синей, красной, зеленой, и опять синей пастой. Понимая каждую букву по отдельности, я никак не могу собрать их воедино. Почему? Кто, и зачем создал эту вязь, беспризорно оставленную на измятых страницах?
- Чем они похожи?
Этот вопрос донимает меня уже долго. Наверно, он был еще до создания мира.
Сначала было Слово.
Но было ли это слово вопросом?
Уже не у кого спросить.
Я поднимаю глаза, что бы увидеть солнце, спрятанное от меня за решеткой, отделенное от меня толстой серой стеной.
Солнце, отгородившееся от моего мира, чья граница уже проведена кем-то гораздо могущественнее меня.
Толстые прутья решетки, созданные из ультра новых, сверх прочных материалов, выполненные по последним аэрокосмическим технологиям. Могут ли они сдержать хоть кого нибудь? Ведь если вдуматься, это всего лишь сталь, как ни закаляй ее, и через какие обработки не пропускай. Она останется сталью, бездушным материалом.
Окно с решеткой. Это пожалуй самая жестокая шутка над теми, кто лишен воли.
Что может быть хуже, чем видеть свободу, царапать ее когтями, жадно глотать этот беспечный воздух, чей вкус отличается от того, который наполняет мою камеру. Но почему отличается? Ведь сталь остается сталью, а воздух меняет свой вкус.
Или просто никто не догадался попробовать решетку на зуб?
Возможно…
- Зачем тебе?
Мягкий матрас. Мягкий свет. Мягкие стены.
Обитые войлоком, что бы не раскололась голова, когда ее обладатель начнет изгонять из нее надоевшие мысли.
Мой собеседник сидит напротив. Под ним такой же матрас, а за спиной, тоже есть мягкая стена, которую уже прогрызли мыши, сделали себе уютную норку, и радостно отдыхали там.
Мышь, ей плевать на то, как и где устроить лежбище.
Счастливые люди, мыши эти.
- Они хотят знать.
Они. Слишком напоминает они. Если мне не изменяет память, это значит…
Демон.
Мне казалось, что здесь мы были одни. Хотя, как можно говорить, мы одни. Если вы мы, то ты не один, ты с кем-то.
Но здесь был кто-то еще. Прозрачные силуэты, крутящиеся у его кровати. Белые халаты, шапочки. И тетрадки
И вопрос
- Чем они похожи?

Добавлено (29.11.2010, 12:00)
---------------------------------------------
Да, не меня донимают этой нудной картинкой, не над моими ушами жужжит этот вопрос.
Но, что на этой картинке, и зачем они столпились вокруг него?
Карандаши скрипят по бумаге, выводя новую цепочку, пачкая белизну листов.
Этот звук выводит меня из себя. Хочется прекратить бренное существование этих грифельных кусочков дерева
- Эй, прочь отсюда.
Они поворачивают ко мне свои лица, с застывшими улыбочками на огромных, полных острых клыков, пастях. С этими глазами – щелочками, из которых шло зеленоватое свечение.
И эти толстые щупальца, что тянутся к моему сокамернику.
Им не взять меня, и они это знают. Знают, и не ввязываются в заведомо проигрышную войну, где противостояние ведется по совсем другим правилам.
Но и его разум он не получат
Мой сосед читает мне на ночь Божественную комедию. Наизусть, ведь на не дают книг.
Но его считают ненормальным.
Он ненормальный, а те санитары, что глупо гогоча кидают камни в воробьев, нормальные.
Если сравнивать наши разумы, его и мой, то получится странная штука.
Я – Гранитный валун, тяжелый, и недвижимый. Я останусь целым, под напором этих мерзких мозгокопателей. Я крепко держу в себе то, что не касается других.
Он – Хрупкая масленая лампа, беспечно дарящая свои познания каждому, забывая о том, что свет имеет свойство отражаться. Одно неосторожное движение, и лопнет тонкое стекло.
Обычно, столы в таких палатах привинчены к полу, и сдвинуть их не так просто.
Но если твой мозг способен по команде заставить работать мышцы на сто, а не на десять процентов, этот стол с железными ножками полетит в тех, кто безжалостно лезет чужой мозг своими холодными руками.
Стол летит быстро, но я успеваю рассмотреть испуг, отразившийся на лице каждого зубастого монстра. И ясно вижу картинку, которую суют под нос моему отражению в другой стороне палаты.
Ботинок и карандаш.
Они бегут. Потеряв всю свою напыщенную уверенность, пошлость, грязь, злобу, ничтожность, оставив всю эту мерзость на полу моей прекрасной планеты с мягкими стенами. И их дрянь гниет здесь, вместе с оторванными щупальцами, извивавшимися на полу
- И не возвращайтесь!
Их уже нет здесь, за ними закрылась тяжелая дверь, обитая все той же мягкой глупостью.
Но я все равно раз за разом кидаю в нее тяжелый столик. Я кричу. Я молюсь.
Я боюсь
- Так, что же в них все-таки общего?
Мы сидим в длинных рубашках, а связанные руки уже затекли
Под нами разбросаны листы с этим заборчиком ненужных буковок.
Ах да, я ведь забыл вам сказать.
Это мои буковки. И мои листы.
Я так и не отказался от них
Ну, не смог, наверно. А это разве плохо? А?
ОТВЕЧАЙТЕ!
А он смотрит в потолок, считая нити в паутинке, и не спешит отвечать
Что может быть общего в ботинке и карандаше
- Они
Опять вездесущие они. Демоны
- Они оба оставляют следы